São dois os tempos da fotografia. O da espera eu vivi com a minha primeira lomo. sem muito embaraço, insaciavelmente simples, direcionava e atirava até o fim do filme. O que dava o tom da espera era o tempo que eu deveria aguardar para ver tudo o que eu estava vendo enquadrado de uma outra maneira. A demora é quase cúmplice da revelação. O prazer está em percorrer e prolongar a primeira com o desejo de, quanto mais elástico, chegar logo ao final. (O resultado segue a tônica do processo: o que considero como primeira revelação foi tão excitante quanto decepcionante. E reconhecer o valor da agulha é também elementar.)
O segundo tempo da fotografia é o tempo da ação. Aquele em que, numa perfeita sincronia, o olho busca, paralisa e o dedo aprisiona. Se os instantes não são de todo decisivos (tão interessante quanto pode ser o que excede — e o que antecede), o tempo da ação é aflitivo, fortuito, imediatamente prazeroso. É uma batida. E urgentemente sereno.
Aliás, para uma amante apenas que sou, a ação ainda toca no medo da perda por descuido da técnica. Resolvi usar minha Pentax pela primeira vez numa viagem, um estado de espírito geralmente acelerado pelo novo. O arrojo não caia bem com a memória fraca para conceitos básicos vistos há anos.
No entanto, foram a euforia e a agilidade dos celulares ao redor, o sol empinado e o olho encaixado no visor que me fizeram pensar neste tempo da fotografia, onde quase tudo acontece para acabar no momento seguinte. Aqui, quanto mais vivo era o objeto fotografado mais conflitante era o espaço entre a pressa e a calmaria.
O entusiasmo puro pelo pensamento da câmera, pela dança entre a luz e abertura, reduz, por agora, a ansiedade na materialização do capturado. O que valia era o percurso que levava ao disparo, entre a excelência e a despretensão.
A revelação do meu primeiro filme na analógica foi até que feliz, condizente sobretudo com a paciência de ficar um pouco para trás e depois compensar na carreira.
Dois processos e tempos distintos.
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